那一年,
青春年少,
留着长长的发。
爱诗歌,
爱画画,
四处浪迹天涯。
没有钱,
常独来独往。
一个人,
一本书,
自命淸高。
哦!
这就是,
文艺青年。
有追求,
有理想,
却不知方向。
这一年,
文艺青年,
都已不在。
他们,
喝着酒,
唱着歌,
活得多么实在。
少女不在喜欢。
我还在这里,
日思夜想。
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